я ношу свое имя как данную в детстве кличку,
как чужое имя, которое вдруг пристало.
но на самом деле я существую безлично,
если быть точнее - обезличенно и устало.

я ношу свое тело как мятую чью-то одежду,
как чужое тело (понятно),
тяжелое тело.
я сейчас нахожусь не здесь и не там, а между -
между выдохом, вдохом - дыханием - между делом.

я ношу свою личность как пазл в миллиард кусочков.
все они не подходят друг к другу - какая жалость.

все вокруг чужое.
даже вот эти строчки.
если так, то что же тогда для меня осталось?